Qui est Marion Poschmann ?

cette fois-là, l’univers avait forme d’une fonte de vieux verre
et de fillettes point décaties sur des poneys,
qui chevauchant dents serrées traversaient une espèce de bouillie,
protégées par la chute presque du vent
d’où sortait une tremblante pelure, une torride frise
de frisonne origine. c’était la plaine d’Allemagne du Nord,
c’était le plat pays comme sur un timbre-poste,
couleur de riesling avec de plus crus effets d’ombres.
je louais la régularité de leurs déplacements
je ne comptais, parmi d’autres, la brillance d’une crinière
sans cesse échevelée, j’écoutais un peu grognon des voix, celles
blanches des feuilles de frênes, celles des fillettes. nul n’était éveillé.

das All bestand diesmal aus eingeschmolzenem Altglas
und unbeschädigten Mädchen auf Ponys,
die zähneknirschend durch eine Art Grießbrei ritten,
beschirmt von der Beinahe-Windstille,
aus der sich ein Zittern schälte, ein Hitzefries
friesischer Provenienz. das war die norddeutsche Ebene,
das war das Flachland wie auf einer Briefmarke,
rieslingfarben mit schrilleren Auswirkungen von Schatten.
ich lobte die Gleichmäßigkeit, mit der sie sich fortbewegten.
ich zählte nicht jenen, den endlos auf Einzelhaare zerspaltenen
Glanz einer Pferdemähne, ich horchte leicht unwirsch auf
espenlaubfahle, auf Mädchenstimmen. niemand war wach.

(inédit)